За окном вашим сумрак, туман синеватый

За окном вашим сумрак, туман синеватый,
Фонари, как луны бледные, висят.
В сердце — шёпот грёз, давно забытые даты,
А душа, словно птица, в тоске не летит.

Вы сидите у окна — в кресле старом, резном,
На коленях — том Блока, раскрытый на «Снежной маске».
Шёлк платья струится туманным узором,
Взгляд уходит за стёкла — в мир, где всё в сказке.

«О, как долго идёт этот вечер осенний…» —
Вы шепчете тихо, и голос дрожит.
За окном — силуэты, тени, видения,
Город дышит туманом, в нём кто;то кричит.

Веер сломанный — память о бале когда;то,
Перчатка одна — где вторая, кто знает?
На камине — засохшая роза, как символ утраты,
И часы всё стучат — но время не знает.

«Я мечтала о чуде, — вы молвите вполголоса, —
О любви, что, как молния, душу прожжёт.
О глазах, что увидят за маской вопросы,
О руке, что в ненастье за руку возьмёт».

Но реальность — как дым, как вечерний туман,
Где мечты растворились, оставив обман.
Где вместо объятий — холодный фарфор,
Вместо песен — молчанья тяжёлый узор.

Вдруг — стук в дверь. Нежданный. Тревожный. Простой.
Вы вздрагиваете, сердце бьётся живой.
«Кто там?» — тишина. Только ветер в трубе,
Да лист опавший кружит в ледяной синеве.

Вы встаёте, подходите к окну, чуть дыша,
Вглядываетесь в сумрак — там чья;то душа?
Или призрак былого, или сон наяву,
Что манит туда, где когда;то живу?

На столе — полустёртый портрет на картоне,
Он — с улыбкой, вы — в белом, в саду, в сентябре.
Всё прошло. Только память хранит эти тонны
Чувств, что стали теперь лишь печалью во мне.

«Ах, зачем я мечтала? Зачем я ждала?
Почему в этом мире так мало тепла?»
Но ответ — лишь метель, что стучит в стекло,
Да свеча, что догорает, мигая светло.

Утро. Серость. Рассвет без огня.
Вы встаёте — опять начинать день, любя…
Любить этот мир, хоть он так жесток,
Любить, несмотря, верить, ждать, как цветок.

За окном — отступает туман синеватый,
День встаёт, как страница, ещё не читана.
Вы улыбаетесь — слабо, но всё же, живой,
И шепчете: «Жизнь, я остаюсь. Я с тобой».