Искусство это путь

Пряду свою судьбу послушно. Нить за ниткой.
От чайника горячий пар стремится ввысь,
А мир несётся вдаль. Так лошадей на свитке
Выводит неустанно живописца кисть.

Стираются года, сменяются эпохи,
Наследие веков течет в небытиё,
Но так же на помост выходят скоморохи,
И так же музыкант играет и поёт.

Искусство вечно. У него свои законы,
И до тех пор, пока не оборвётся нить,
Струятся по листу китайские драконы.
Им хочется на небо, а творцу — творить.

Творить, запечатлев застывшие мгновения,
Творить с температурой и в полночный час,
Спрясти свою судьбу  вперёд на поколения,
Чтоб кто-нибудь хоть словом вспоминал о нас.

Иль кануть в забытье на дно великой Леты,
Лежать под толщей вод, пока не рухнет мир.
Хранить в себе стихи, картины и куплеты,
Поблескивать со дна, как в золоте сапфир.

Слова, что рождены, вольются мёдом в уши,
Картина усладит уставшие глаза,
Мелодия излечит сердце, только слушай,
И будет звать на бис разгоряченный зал!

Не унывай, мой друг, уж нам ли быть в печали?
Ещё взойдут подснежники среди зимы.
Искусство — путь, а ты и я всегда в его начале.
Искусство — это тушь, а кисти — это мы.