Жизнь - это дом

Чёрно-белый город дышит сквозь бетон,
Я рисую путь, где нет чужих следов,
Жизнь — это дом, что строится в темноте,
Где каждый кирпич — это выбор без слов.

Одиночество рядом, как тихий друг,
Сидит на краю моей узкой души
Оно не пугает — оно просто есть,
Как ночь, что умеет молчать и слушать.

Луна зависает над крышами домов,
Холодным светом касаясь стекла,
Она не согреет, но скажет без слов:
Ты сам для себя и огонь, и зола.

Дождь рассыпается в мокрый асфальт
Стирая чужие и лишние дни,
И в каждом падении капли есть знак —
Смываются страхи, остаются шаги.

Запах травы поднимается вверх
Смешиваясь с сыростью ночи густой,
Я вдыхаю мир, как случайный успех,
И чувствую: я наконец-то жива.

Мы идём с мамой сквозь тихий квартал,
Где фонари — как забытые сны,
Она говорит, что я не пропала,
Пока я умею смотреть изнутри.

Её голос мягкий, как старый плед,
Он греет сильнее любых огней,
И в этой прогулке теряется бред
О том, что я должна быть кем-то важней.

Я строю свой мир из обломков и дней,
Из взглядов, что в сердце оставили след,
И пусть он не ярок, не полон огней —
Зато в нём есть правда, которой нет.

Ночь укрывает меня тишиной,
Как будто прощает за каждый излом,
И я принимаю: быть просто собой —
Это и есть мой единственный дом.

И где-то внутри, среди серых дорог,
Я чувствую слабый, но честный свет,
Я сама для себя и конец, и исток,
И в этом — свобода, которой нет.