Она свои спасала нервы,
Во всём винила лишь его.
Не был последним он ни первым,
Такое женщин естество.
Он виноват в её проблемах,
Что всё испортил и сломал.
Жаль истину о бабах стервах,
Он только к старости признал.
Быть может зря хранить старался,
Покой и мир в своей семье,
И только глубже погружался,
В её глазах в небытие.
Он незаметно растворялся,
И исчезал как человек.
Себе всё чаще признавался,
Что слишком долог его век.
И стал источник раздраженья,
Стоит, идёт или сидит.
Зачем ей слышать его мненье,
Если он вдруг заговорит.
Всем стал не нужен и мешает,
Ждут: ну когда же он уйдёт?
И это сам он понимает,
Но почему-то всё живёт.
Когда же вынесут останки,
Всё подметут и приберут,
Объект безмолвной перебранки,
Для всех незримо будет тут.
О нём всплакнут и пожалеют,
Что был короткий его век.
Ценить людей у нас умеют,
Лишь, когда умер человек.
Она свои спасала нервы
© Copyright: Василий Дмитров, 2026
Свидетельство о публикации №126042001488
Свидетельство о публикации №126042001488
Рецензии