В розницу

Нам твердили: «Мир», мел белый, плакат.
Мы под этот бит подставляли свой зад.
Рисовали голубей на листке в полоску,
Пока мир этот делили на нефть и доску.
Где тот глобус, что крутили в руках невесомо?
Он рассыпался на лоскуты у порога дома.
Я искал ту утопию по старым VHS-кам,
А нашел лишь торги и циничные пресс-релизки.

Миру — мир? Этот миф трещит по швам!
Мы наивно верили этим детским словам.
Нам его продавали оптом, с улыбкой гиены,
А сегодня в розницу он — на бирже, и в цене пена.
Эй, диджей, навали синкопированной боли,
Я пляшу тектоник, стоя по горло в соли.

Я хотел быть космонавтом в мире цветов,
А стал сталкером серых бетонных углов.
Небо в алмазах? Скорей в саже от смога,
И у каждого личного чёртова бога.
Где тот мир? Его съели помехи эфира.
Красивую сказку списали в тираж из сортира.
Я не злой, я слегка оглушённый динамик,
Просто с детства не выношу этот пафосный паник.

И если честно, я даже не жду чудес.
Просто смотрю, как флейта играет средь трассы в разрез.
Этот мир не для мира, он создан для гонки такс.
И мой протест — это просто погромче бас.

Миру... мир...

Окей, окей. Счёт, пожалуйста.