Синдром белки

Звонок в семь ноль-ноль, я как зомби с экрана,
Кофеин в крови заместо гуано.
Десять вкладок, три отчета и планёрка,
Я не личность, я ходячая мясорубка.
Мой диван — мираж, а сон — пустая фраза,
В глазах песок и красная зараза.
Я забыл, как шумит закат и пахнет лето,
У меня пожизненный контракт на это пекло.

Хватит! Не трожь мои жалкие крохи покоя!
Я не железный, моя нервная — воет и ноет.
Требуют «быстрей», давят клавишей «Enter»,
Мой внутренний голос им шлет референдум: «Пошли вы на... пенсию раньше».
Мне нужен сон! Не полчаса на диване в просрочке.
Где кнопка «стоп» в этом дурном замороченном скотче?
Работа — волк, но я больше не белка в могиле,
Отстаньте, иначе взорвусь в этом стиле.

Пятница? Врёте. Я вижу лишь мониторный ожог.
Мой лучший друг — это в почте жирный должок.
Переработка вгрызается в печень и почки,
Мне снятся таблицы и сводные строчки.
Я заслужил, чтобы сутки тянулись как жвачка,
А не неслись, как шальная собачья упряжка.
Мне бы лежать и плевать в потолок, а не нервно
Терпеть этот бесконечный галерный напев.

Один звонок — и я снова в удаве дедлайнов.
Где мой закат? Где глоток тишины первозданной?
Смените пластинку, я выпал из вашего темпа.
Моя усталость — бетонная, мрачная стела.

Я вырубаю звук...
Вырубаю сеть...
И если кто-то скажет слово «срочно» —
Я буду долго, тяжко и нарочно... просто смотреть.