«...Помнишь горький, как деготь, почет
на крутой лестнице в небо?»
(Б. Рыжий)
Фарфор блеснул на дне кофейной чашки,
Мы за столом. Парит американо.
Но мир иной — в засаленной рубашке —
Возник в стекле, прозрачном и туманном.
Ему двенадцать? Смуглый и нездешний,
Он что-то просит, слов не разобрать.
В кофейне, вылизанной только внешне,
На плечи тени начали сползать.
Таджик, цыган... Какая разница.
В глазах — недетских, выстрадан покой.
А жизнь — она извечная проказница,
Когда ведет по лестнице крутой —
В тюрьму ли, в бездну… Давят спину годы.
А мы сидим, монеты не подав.
И ощущая привкус несвободы,
Молчим, друг другу слова не сказав.
Он отошел. Осталось лишь беззвучье,
Чужой мотив, застывший на губах.
Как та река, мои донские кручи,
Что растворились в здешних облаках.
За стеклом
© Copyright: Владимир Тюнин 2, 2026
Свидетельство о публикации №126041909410
Свидетельство о публикации №126041909410
Рецензии