«...Помнишь горький, как деготь, почет
на крутой лестнице в небо?»
(Б. Рыжий)
Фарфор блеснул на дне кофейной чашки,
Мы за столом. Парит американо.
Но мир иной — в засаленной рубашке —
Возник в стекле, прозрачном и обманном.
Ему двенадцать? Смуглый и нездешний,
Глядит на нас с тоскою безутешной,
Он что-то просит, слов не разобрать.
А может, просто не хотим понять?
Таджик, цыган… Какая разница, кто он.
В глазах недетских выстрадан покой.
Я вспомнил детство, свой далёкий дом,
Себя мальчишкой, реку под горой.
А мы сидим, монеты не подав,
В кафе уютном давят спину своды…
И ощущая привкус несвободы,
Молчим, друг другу слова не сказав.
Он отошел. Осталось лишь беззвучье,
Чужой мотив, застывший на губах.
И вспомнил я мои донские кручи,
Растаявшие в здешних облаках.
За стеклом
© Copyright: Владимир Тюнин 2, 2026
Свидетельство о публикации №126041909410
Свидетельство о публикации №126041909410
Рецензии