Эй, Вика!
Ты, Виктория-ураган!
Сбежала —
в дайвинг, в кальян, в океан.
Пока я в снегу,
в шерстяном коридоре,
ты — в купальнике,
в пальмах,
в почти апреле.
Ты ловишь акул,
словно лайки в Сториз,
а я ловлю —
себя
на колкой иронии.
Ты с коктейлем,
на фоне заката,
а я с борщом —
три картошки,
и плата
за свет
как у NASA.
(Прости за вставку).
Ты наслаждаешься.
Это — прекрасно.
Я наслаждаюсь тем,
что ещё не ужасно.
Ты — на Мальдивах,
как будто богиня.
Я — в Домодедово.
Вижу снег.
И линию
самолётов,
и мысль:
а вдруг — ты?
С багажом,
вдруг домой,
без понтов,
без акул.
Мой дом — не тропик.
Зато — всегда ждёт.
(И тапки стоят,
и чайник кипит — по порядку).
Ты — победа.
Виктория,
да.
Но
вернись —
и стань просто
Вика,
в кресле,
со смехом,
и с песком в волосах,
как доказательством счастья.
Виктории. Телеграмма из бетонной Москвы
© Copyright: Фран Сабатер, 2026
Свидетельство о публикации №126041909312
Свидетельство о публикации №126041909312
Рецензии