Художница, малюя кистью,
Передаёт нам мысль свою.
Опавшие рисуя листья,
Материализует горькую слезу.
И каждый взмах, каждый след,
Тем больше от смешения цветов,
Будь то вечер или век,
Потратит - шедевр готов.
В торжественный миг являя миру
Искусства крик и совершенство,
Представив нам Свою картину,
Ощущает чистое блаженство.
Так и я, вновь для умов незрячих,
Читаю стих, ничего для них не значимый.
S 60
© Copyright: Алексей-Муравей-Антонов, 2026
Свидетельство о публикации №126041908935
Свидетельство о публикации №126041908935
Рецензии