У алтаря

Блики заката на лбу вспотевшем,
Помнят сотни засеянных сажен...
Пацан белокурый, несет нам хлеб,
И как он гордится своей поклажей!

А утро пришло, опустив забрало.
И стала земля не хлеба, но скорби.
В копоти руки, брошено рало.
Теперь она никого не накормит.

Надеждной последней гремит набат,
Но свистит нагайка, шапки срывая,
Не страшен тот, кто всегда виноват,
Бойся того кто это скрывает.

Война не огонь и не разрушения,
Она не горячие, не мертвые головы.
Она - всего лишь одно решение,
Которое каждый принял по своему.

Мы верить устали, в то, что видим.
И, отвернувшись закрыли уши.
Боимся любить, но легко ненавидим,
В уплату свои предлагая души.

Неуж-то все мы ослепли разом?
Послушно к себе привязали нитки.
Нам жестом руки отдают приказы,
Мы - кем-то подписаные визитки.

И, тихо, слезами притвор окропя,
Мы от чего-то спешим за околицу.
Чем дальше тот, кто у алтаря -
Тем чаще просим, и реже молимся.