Книги

Книги

Когда-то ты была такой красивой, стенка !
Тобою просто любовалась я.
Ты заключала смысл бытия.

Ведь ты любимые мои хранила книги.
Мой Пушкин – подписной от «Огонька»,
И мой Высоцкий, сбросивший вериги,
В посмертно напечатанных стихах.

А мой Дюма, что с деттсва был любимым –
Зелёный с золотом, в пятнадцати томах.
Булгаков мой, которого Любимов
Представил на Таганке в тех годах,

Когда ещё читали книги люди
И думали – не будет никогда
То, что у Блэбери в те дальние года
Написано в любимой также книге,

Как в будущем свирепый Кибернёс
Выслеживал, вынюхивая книги,
И на костёр их с гордостью нёс.

Мои же книги, купленные мамой,
Вас, разумеется, конечно, не сожгли.
Вы на меня обидились нежданно
И просто взяли, взяли и ушли.

Конечно, если честно, вас украли,
Ведь я оставила вас, что мне очень жаль.
Меня вы ждали в нрусти и печали,
И вот ушли в невозвратимую вы даль.

Я вас так часто, книги, вспоминаю,
Вас не хватает в этой жизни мне
Хотя, мне многого, конечно, не хватает,
Я признаюсь в той горестной вине,

Что не подумав, вас оставила когда –то,
НЕ понимая, что теряю я,
НЕ соблюдая древнего адата –
Ведь не вернуться вновь ушедшие друзья.

16 января 2026 г.