В гримёрке жду звонка, чтоб выдать фугу Баха.
В послушных пальцах гриф от пота не скользит.
Отчаянно боюсь бахвальского размаха,
Хоть знаю, что провал мне, в общем, не грозит.
Гитара для меня – как кисть для живописца.
Витой пассаж восьмых, шестнадцатых тесьма…
Но кто-то шепчет: «Эй, не стоит торопиться,
Чтоб не возник конфуз нешуточный весьма…»
Унылый старый дом. Разбросанные ноты.
Разбор до тошноты, но в каждом такте – сбой.
Открою вам секрет: на сцену мне охота,
Чтоб в синей полутьме, она была со мной;
Чтоб только для неё играть и не сбиваться,
Не слыша скриплых мест, перхания зевак;
И, ощущая зал, вниманьем вдохновляться…
Исходит блеском чувств простой гитарный лак.
Пусть ночь пройдёт без сна, вверяя пальцам струны.
И вновь бегут глаза по тактам партитур –
Всё ради нас двоих, придуманных и юных,
Несмелых до любви мечтательных натур.
Придуманным и юным
© Copyright: Сутоцкий Андрей, 2026
Свидетельство о публикации №126041907037
Свидетельство о публикации №126041907037
Рецензии