Здесь не бывало ни сосен, ни бога,
И даже бы если петляла дорога
Последней надеждой в глазах больного,
Я вряд ли бы смог идти.
Мой сокол глядится в уставшее небо
Сквозь пальцы, как будто сквозь камень склепа.
Я выпускаю из рук свой жребий.
Берёзы шепчут: "Лети!"
В канун опостылевшей третьей точки
Письмо заикнется последней строчкой.
Я досказал бы, да только нет мОчи:
Лежу, заглушенный дождём.
И вот апогей черно-белого ада:
Свобода, которой уже не надо,
И я, разукрашенный ядом заката,
Своим же пронзён мечом.
(2026)
***
© Copyright: Кира Арпиа, 2026
Свидетельство о публикации №126041906443
Свидетельство о публикации №126041906443
Рецензии