Стих, который ты не увидишь

Красным облака залились
В поздний летний час...
Отраженья их искрились
В чаще наших глаз.

Розы я дарил тебе
Пламени алее,
А потом гуляли мы
Неспешно по аллее...

Я тебя боготворил
Длинными стихами
И весь мир я бы сделал твоим,
Если б мост не сгорел между нами.

Я бы горы свернул,
Перепрыгнул моря!..
Но нам вдруг не сверкнул
Теплый свет ноября...

Ты сказала: "прости меня,
Милый, прощай." —
Музой неуловимою
Покидая наш рай...

Ну и пусть. Я молчу.
Хоть в мыслях та же всё осень...
Так сказать я хочу
"Мне не горестно вовсе!"

Но это всё — чистейший бред.
Врать не могу себе же.
Лишь жду, пока страданий след
Снег запорошит свежий...

Я знал тебя всего три года,
Но мне казалось — это век.
Была прекрасна там погода,
Отважен был тот человек...

Тот, кем был я три года ровно.
И тщусь еще остаться им...
Но сердце шилом колит словно
Унылый гений, что незрим.

Меня ломает, рьяно рвёт, и режет...
Вместо костей под кожей сотни ржавых свай.
И вот, пока не стих тоски жестокой скрежет,
Ты просто на прощание узнай:

Стих, который ты не увидишь,
Золой лежит в земле прибрежной.
И комплимент, что не услышишь,
Забрал с собою ветер нежный.

Я отдал всю любовь огню,
Но понял слишком поздно:
В костре я душу сжёг свою...
Зато уже не грустно.