лето 2019

I.
День за днём,
ещё один
доживём?
Никто ничего не
помнит.
Помнит время
и я.
Ты говоришь:
«Бездонная высота,
но тебе не страшно».
Мне давно
уже ничего не страшно.
Вокруг пустота
и моего дома
последнего этажа
бессмысленные
быт, в придачу — слово.
Метафизика Аристотеля
набекрень прочтена —
вот и выходит,
что изгоняя изгоя из себя,
так больно ночью
и так пресно утром.
Скоро это всё закончится,
но пока — нельзя.
Начало конца,
психики раскол.
Когда бы отца…
оставим, этот гнёт
слишком тяжёл.
И тошно от себя,
стараешься не
слезиться, но труба
траурная извне
прорывается.

II.
Помнишь, как
мы музыкой стали?
И классика, и рок,
да и вообще всё, что знали.
Вечер, затёртая до дыр
в полушариях Москва.
Её фонари, закат, некий пыл:
она как-будто бы не трезва.
А сейчас — работать,
задыхаться и не думать,
и не хлопотать,
и не хлопать,
потому что некуда уйти.
Кому на работу,
кому, в общем, куда…
Такой день больше
не повторится никогда.

А нужно ли?

III.
Когда-нибудь, да верну
себя к толковым стихам.
Это означает, что я снова
согну себя в три четверти —
пополам.
В моей голове
опять начнётся всё сначала.
Дрожу, как лист —
это осень приближается.
«Мыслитель», автор — Ференц Лист…
слушаю иногда.
Не жизнь, а вспышки
эмоций, сказал — точно.
Ты тоже в этой
смертной идиллии
навсегда
или и или иииии…
все бы строчки
начинать
с «и».

июль — сентябрь 2019