Про войну

Хотите знать, что видел я?
Поля, где кровь течёт в ручья,
Где вместо старцев вековых,
Познавших груз годин лихих,
Лежат ряды младым-млады,
Не ощутившие узды
Своей судьбы, любви и лет —
Им жизни выдан был билет,
Но не успел расцвесть их сад:
Они в земле холодной спят.

Они не ведали невест,
Не знали тяжесть мирных мест,
Не колыхали сыновей,
Лишь в шуме ярых батарей
Узнали смерть... А скорбный стон!
Он матерью произнесён,
Он рвёт седые небеса!
Зачем ей славы голоса?
Зачем простор её страны,
Где нет дыхания весны
Того, кого она звала,
Кого из чрева родила?
Ей мёртв и холоден алтарь,
Где кровью платит государь.

Был прав мудрец, сказавший нам:
Конец придёт лихим годам,
Когда в окоп, под свист свинца,
Приказом гордого отца
Пойдут сыны больших господ —
За ними двинется народ.
Но те сидят в тиши дворцов,
На смерть бросая лишь юнцов,
Они едят свой жирный хлеб,
Пока солдат в могиле слеп.

Зачем же лить потоки слёз?
Зачем встречать стальной обоз
С телами тех, кто мог бы жить,
Мечтать, трудиться и любить?
Ведь всё закончится столом,
Пером, бумагой и вином!
Зачем калек и вдов плодить,
Чтоб после — сесть и говорить?
Коль дипломат умом ослаб,
Он — глупости покорный раб.

Меняйте тех, кто слаб душой,
Кто мир не ценит и покой,
Кто в картах огненных побед
Не видит материнских бед!
Пусть в бой идёт не рядовой,
А тот, кто скрыт за их спиной,
Тогда б замолкнул гром мортир,
И на земле настал бы мир.

А так — над полем воет мгла,
И мать сыночка не нашла...
Ей Родина — в его очах,
Что ныне превратились в прах.

17.04.2026 г.