Бабушка советской стали мотивирует писать

Чавкает мокрый кроссовок по улице чуть небритой.
До дома еще нескоро, окон еще не видно.

В башке переменным током путаны с судьбой отечества.
Красным под стертой кожей назойливо мысли вертятся.

Прохлада подошвы мерзкая разгонит ритмичность шага.
Спешить никуда не хочется, но стрелки талдычат - надо.

Зазвенит телефон негромко, какого ему быть в кармане?
Не возьму, от звонков нет толку, захотят, как связаться знают.

Мимо луж проплывают лица, угрюмые, серые, важные.
Всем по своему мир этот видится, он составлен разными пазлами.

Может я быть хотел не понятым, навсегда бить закрытые двери.
Но эмпатия крайней степени заставляла в меня вас верить.

Выбредаю в знакомую улицу, мой подъезд замаячит лавочкой.
Клеясь к перилам, сутулится советской фабрики бабушка.

Торопился, мне скажет, шел ты, спотыкаясь об запятые.
Твои строки от времени желтые, мы давно уже все прожили.

Коль решил ты души изнанкой, пачкать белые листья сыпью.
Ты прожить не боись поэтом, чтоб тебя, закопав, забыли.