Архивное дело

Я вроде выключил свет, но включился процесс.
В моём черепе съезд полоумных принцесс.
Там обрывки из сплетен и старый должок,
И какой-то нелепый вчерашний стишок.
Диалог, что не кончен, висит на гвозде,
Эта свалка идей — мой билет в никуда.
Я хочу тишины, но в моей борозде
Диспозиция такова: «Сон отменён. Ерунда».

Это мусор в башке, это спам на висках,
Плотный слой из обид на семи языках.
Я хотел бы уснуть, но фонит, как с утра,
Неврозами набитая эта дыра.
Это хлам из надежд и останки «А вдруг?»,
Паранойя заходит на новый свой круг.
Тишина — это миф, это чей-то каприз,
Здесь всегда неоплаченный чей-то эфир.

Затихает район, но внутри карнавал:
Я кому-то опять ничего не сказал.
И не сделал, и снова, и триста второй
День подряд веду этот внутренний бой.
Там не мысли — фанти;шки, не планы — труха,
Ментальная, знаешь ли, чехарда.
Я б нажал «Удалить», но запала кнопка,
И сижу, как дурак, в монитор потолка.

Это мусор в башке, это спам на висках,
Плотный слой из обид на семи языках.
Я хотел бы уснуть, но фонит, как с утра,
Неврозами набитая эта дыра.
Здесь ревёт саксофон из забытых мелодий,
И спокойствие больше сюда не приходит.
Тишина — это миф, это чей-то каприз,
Здесь всегда бесконечный и грязный реприз.

Смени пластинку, душа, хватит этой тоски.
Или кто-то нажмёт там хоть раз «Пропустить»?
Третий час, как лежу, перевариваю сор,
Мой ночной разговор с тишиной — это вздор.

Час... два... три...
Мусор... мусор... мусор...
Спи. Спи. Спи.