Сигнал

Здесь не джаз и не соул, здесь глухой резонанс,
Под ногами хрустит цифровой декаданс.
Потолок — из баннеров, пол — из реклам,
Я в заложниках этих кликбейтных программ.
Мне бы цепкий рефрен, да на скорости брейк,
Только в уши летит бесконечный «лайк-спрей».
Этот мусор фонящий — не повод грустить,
Это повод сквозь пиксели жизнь пропустить.

Цифровой мусор засоряет нам мозги,
В ритме eight-o-eight, что рвут басы на куски.
Но поверьте, мне не до тоски, нет, маэстро, держись!
Я на этой помойке танцую чистую жизнь.
Грув колотит в висках, синтезатор дрожит,
Этот трек — моя чистка, мой персональный гайд,
Фильтруй шум, лови бит!

Этот флоу — скоростной, словно курьер на заказ,
Доставляю свой текст, игнорируя фейк-глаз.
Ты хотел бы меня загрустить тишиной?
Не на того надавил, здесь контроль — только мой.
Сквозь слои Ambient'а и дерзкий Funk-шаг
Я устрою в твоей голове апперкот-бардак.
Слышишь свист этой флейты? То не ветер тоски,
То настройка ума на другие тиски.

Задержка сигнала...
Реверберация в мыслях...
К черту печаль! Я включаю режим «clean mix» в этих числах.
Саксофон в отдалении режет минор на корню.
Я в ответ лишь зеваю и громче бит подключу.

Мне не грустно, пойми, здесь другой алгоритм —
Пока ты тонешь в обломках чужих парадигм,
Я на этой свалке из лозунгов и пустоты
Выращиваю электронные, живые, цветы.
Звук Dolby Atmos — он объемлет тоску,
Но не ловит меня в эту клейкую мглу.
Цифровой мусор? Пускай. Это топливо в такт.
Я свободна. А грусть? Это не мой контракт.