Кафе Ромашка I История настоящей любви

Город дремал под легким пушистым снегом в ожидании прихода весны. Тротуары, подсвеченные витринами, радовались редким шагам, случайных прохожих... В старом кафе на углу улицы Мира звучала красивая музыка, американский винтажный джаз 50-х... На стекле витрины подмигивая прохожим, нервничал красный неон - „Кафе РОМАШКА“.
Он вошёл, стряхивая снег с плеча. За стойкой симпатичная пожилая женщина - бармен - в шерстяном свитере, с усталым взглядом и тонкой улыбкой, как у тех, кто давно смирился со скукой и одиночеством.
- Закрыто, - произнесла неуверенно она, будто сама не хотела, чтобы случайный посетитель ушел закрыв за собою дверь...
- Я только на минуту. Погреться, -улыбнулся он.
Она кивнула и поставила перед ним чашку кофе. Аромат приятно пощекотал ноздри... В полутемном зале играла старая пластинка - нежный голос певицы из далеких пятидесятых, звучал необыкновенно красиво... О, это была такая красивая, волнующая Душу музыка...
- Интересная музыка, такой давно уже нет. По крайней мере, я тысячу лет не слышал,- с грустью произнес он.
- Да, Вы правы... Ностальгия... Ностальгия по теплым, милым временам. По тем временам, когда мы еще были молоды... Я всегда включаю эту  пластинку, когда метель. Когда за окном зима и стужа...
Он внимательно вслушивался в звуки музыки. Ему показалось что эту мелодию, слова он уже однажды слышал. Давным-давно, в юности, когда отец по утрам включал радио.
- Кажется, я знаю её, - тихо произнёс он и кивнул в сторону проигрывателя.
- Все так говорят, - улыбнулась барменша и окинула его теплым взглядом. - А потом остаются подольше, чтобы выпить виски...
Так случилось и с ним. Он остался. Они не говорили много. Больше - молчали. Музыка окутала, и накрыла уютное кафе...  Её руки двигались осторожно, будто каждое касание к чашке или ложке - это способ не выдать, как ей одиноко и холодно внутри. А он просто смотрел. В её глазах отражался снег, и он думал, что, может, впервые за много лет видит живое, настоящее.
Как же давно ему не было так хорошо  и комфортно как в этот чудесный, случайно подаренный Жизнью вечер... Он упивался атмосферой в открытом только для него кафе, музыкой, теплом и ароматным арабским кофе... С грустью подумалось, что скоро надо уходить, покинуть этот рай для его осиротевшей Души...
Через пару дней, в такой же снежный вечер, он принес в кафе старую фотографию. Чёрно-белую. На ней - молодая пара у железнодорожной станции. Милая девушка в светлом пальто, парень с гитарой. Красивые  и молодые...
- Это вы? - спросила она, внимательно рассматривая фотографию и как-то странно поглядывая на него...
- Да, я и моя любовь. К сожалению, её больше нет.
Она не ответила. Только вздрогнула, будто кто-то неожиданно прикоснулся сзади, к ее плечу...
- Знаете, - произнесла она тихо. - На этой фотографии - я.
Он поднял глаза и с удивлением посмотрел на нее...
- Что?
Она вытащила из своего кармана кулон - старый, потемневший от времени. Внутри - та же фотография, только вырезанная: её лицо, и рядом мужчина... Этобыл он!.
- Это невозможно, - прошептал мужчина едва шевеля губами. 
- Возможно, - тихо, с грустью произнесла она. - Я давно умерла. Она опустила глаза...
Кофе остыл. Музыка оборвалась. За окном метель вдруг стихла, будто прислушалась к их странному разговору.
Она смотрела на него - спокойно, с печалью и грустью в глазах.
- Каждый раз, когда падает снег, я прихожу сюда. Проигрыватель включается сам и начинает звучать музыка... И я жду, пока кто-то узнает эту мелодию.
Он стоял молча. Расстерянный. В недоумении. Не совладая со своими чувствами, болью в груди, он почувствовал как в глазах всыпхнули обжигающие огни факелов...   В груди застыл крик: Этого не может быть! Но слова прилипли к пересохшему горлу, как иней прилипает к стеклу.
- И что теперь? - спросил он тихо.
- А теперь ты должен уйти. И  забыть все что слышал и видел. Так нужно. Так надо...
Он хотел возразить, но за окном уже бледнел рассвет. Когда он повернулся к ней... её уже не было. Она расстворилась как туман над рекой в осенне утро... Только чашка на столе с горячим кофе и тёплый след от ее рук.
Он вышел на улицу. Снег тихо ложился на плечи, откуда-то издалека, из-под оставшихся сугробов, доносился скрип старой пластинки - голос, поющий о любви, которую время не смогло стереть.
Через неделю он вернулся. Кафе было закрыто, окна - занесены снегом.
На двери висела табличка: «Кафе Ромашка». Закрыто навсегда».
Он стоял у двери на широком тротуаре, среди случайных прохожих, спешивших по своим делам...  В его портфеле, вместе с листами бумаги  - старая пластинка, в потертом конверте... Он взял ее тогда из кафе. Хотел послушать пластинку дома...
Когда он принес ее домой и включил проигрыватель - женский голос запел знакомую мелодию, он услышал шёпот - тихий, едва слышный:
- Спасибо, что ты меня вспомнил. Теперь я могу уйти.
Он сидел в старом, потертом кожанном кресле у окна и слушал, вспоминал... Музыка заполнила не только его комнату, но и сердце. А за окном хлопьями падал снег...
В отражении стекла он на секунду увидел её - ту самую, в светлом свитере, с налетом грусти в глазах. Она смотрела на него из далекого прошлого, улыбаясь уголками губ...
Он закрыл глаза. В голове мелькали картинки как в кино, на старой пленке...
- Да, любовь действительно не умирает,- произнес он вслух и открыв глаза перевл взгляд на окно, за которым мерзла зима... Любовь просто становится музыкой, которую слышит только тот, кто когда-то умел любить.

Ссылка на видео: https://youtu.be/rbbiAm4E3xY