Простуда

Я сегодня с утра улыбаюсь,
Тридцать девять и три, благодать!
За вчерашнее солнышко каюсь,
Льётся пот, и так сложно вставать.

Вокруг холод, зима будто снова
Закружилась чудесною вьюгой.
Водой пламя тушу понемногу,
И блестит от дождя вся округа.

Размышления жизни во мне,
Пока больно подумать могу.
Пропадают иллюзии все,
А иллюзии я стерегу...

Наслаждение болью, скажите...
Вот удача меня посетила!
Позвоню-ка в газету «События»,
Расскажу, что душа мне открыла.

Что же делать ещё в этом мире,
Когда тело себя же тревожит?
Подчинившись неведомой силе,
Рвётся к смерти, но сдохнуть не может.

Эх, житуха, попробуешь всё,
Поцелуя целебный нектар!
Или боль, как обычно, тебя приведёт
В те места, где хранится твой дар.

Отрицал сам себя и бил морду себе,
Для чего и зачем — не узнаю...
Только верно одно: то, что в этой судьбе
Очень часто лежал путь по краю.

От горячки уйти в свои юные годы?
Нет, не будет такого поэту!
На кровати и тихо, не дано от природы,
Кофе пью, сочиняю куплеты!

А сегодня во сне, весь промокший насквозь,
Я стоял на перроне вокзала,
Понимал, что живу в этом мире как гость,
И пространство меня понимало.

Поглядел на часы: полвторого утра.
— Где же поезд, опять задержался?
Ведь согласно часам уж давненько пора,
Хорошо, что тут не остался.

Резкий ветер разносит дым от сигарет,
То ли сон, то ли явь — не пойму я...
Раздобыл, наконец, свой счастливый билет,
Отправляюсь, ничем не рискуя.

А вам снятся те люди, с кем годы прошли?
Что хотели сказать вы, себя отдавая,
Убеждая потом, что любовь обрели,
И вам вместе идти до далёкого края?

Любви нет, согласитесь, ведь всё это ложь!
Бред поэтов от боли внутри и снаружи!
Забивает мозги он читателям, что ж,
Рассказать с умным видом, кому и кто нужен?

Развелись. Где любовь? Где страдания души?
Нет, по новой найти себе пару.
И снова любовь одна только грешит,
Согласен, такое лишь даром.

Любимый второй вряд ли б ей пригодился,
Хотя и звучали слова о любви...
Он как-то изрядно чего-то напился
И умер на лавке в обед, c'est la vie.

Никак не виню никого в этом мире.
«Любить только раз», — говорили они!
Но вот прошло время, и снова влюбились,
Но те же слова и знакомые дни!

Забитые фразы, измятые маски,
От грима осталось название одно.
Вот мне надоели подобные сказки,
Гасите всё это немое кино.

Любят направо, любят налево,
Сегодня один, а завтра другой,
Вся эта любовь раздражает мне нервы,
А также в подарок — букет параной.

Люблю — как же подло и низко, друзья.
Понятно, зачем это всё говорите,
А многие верят, поверил и я,
Но долго потом разгребал лес событий.

Давайте придумаем новое слово,
Чтоб только для истинных чувств говорилось,
И, может, тогда будет всё по-другому,
А слово любовь так давно запылилось.

Поэт Александр Балабанов