Я чую запах свежей тины,
Осоловелой дисциплины,
И воздух — это наш пастух,
Он любит кур, овец и лук.
Я на него смотрю без камер,
Без лика автомагистральных.
Моргаю и крещу: «Прости,
Прости, мне сор души не вымести».
Я только с ней люблю цвести,
Я только с ней люблю ползти
По этим ребрам инженеров,
Что камнем перекрыли нервы.
Здесь есть судьбы слепые нити,
А мне бы взять и просто выйти,
Но снова загнан в душегубку
Я — как еврей и проститутка.
Я собираю гримуар,
Всё в кучу, словно в дортуар,
А время бьёт и рвёт зрачками
И сухо щёлкает зубами.
Избыток масла гасит пламя.
Я на него смотрю без камер,
Моргаю и крещу: «Прости,
Прости, мне сор души не вымести».
Я только с ней люблю цвести,
Я только с ней люблю ползти.
Она — как стих мой о любви,
Она — арбалет, его болты.
С ней цвести
© Copyright: Андрей Деревецкий, 2026
Свидетельство о публикации №126041903676
Свидетельство о публикации №126041903676
Рецензии