На кухне шторы, мокрый вторник
И фортепиано в уголке.
На нем играла ты сопрано
И дольник отзывался мне.
Где те гремучие морозы.
Весны не видно, душно мне.
Вместо стихов исходит проза
Из пальцев на моей руке.
Я потерял твой милый шепот.
Я позабыл твой тонкий стан.
И вместо песен тихий ропот
Стекает кровью с этих ран.
Не буду врать, я не сумею
Слагать стихи о лживых снах.
Мне нет надежды, только верю,
Что ты придешь ко мне назад.
14. Апр
Вторник
© Copyright: Илья Зенковский, 2026
Свидетельство о публикации №126041903236
Свидетельство о публикации №126041903236
Рецензии