Цвет красный разбрызган на кипенно-белом
Листочке бумаги, на пятнышке неба,
Как сочная мякоть раздавленных ягод,
Зарницы капель – ароматная мята.
А может, то кровь, что сочится неспешно,
Окрасив тревогой и болью мятежной.
И маются души в предчувствии скором,
Вливаясь в потоки людские покорно.
Но утро проходит, смывая контрасты,
И кажутся страхи былые напрасны...
Бежим по делам и бесцельно, как прежде,
Не видя оставшихся брызг на одежде...
***
© Copyright: Игорь Исаев Иви, 2026
Свидетельство о публикации №126041902128
Свидетельство о публикации №126041902128
Рецензии