Красный свет

Я стояла на перекрёстке улиц и понимала, что должна быть уже в другом месте, но почему;то я всё ещё здесь.
Почему?

Этот вопрос витал в воздухе вместе с горьким дымом тлеющей сигареты в руке рядом стоящего прохожего. Он ждал. Ждал кого;то. Взгляд его был пустым, отрешённым — как будто он тоже искал ответ на какой;то свой нерешённый вопрос. А я, глядя на то, как остальные уверенно и целеустремлённо переходят дорогу, искренне не могла понять: почему они могут идти вперёд, а я нет? Почему их шаги твёрды, а мои ноги как будто приросли к асфальту? Почему их глаза устремлены вперёд, а мой взгляд снова и снова возвращается к экрану телефона?

Ответ был прост, но я долго отказывалась его принимать.

Зелёный.

Я ждала. Ждала его сообщения — короткого, равнодушного или, напротив, отзывчивого; ждала мимолётного взгляда, который вдруг стал бы долгим и чутким; ждала слов — любых, даже самых незначительных, — лишь бы они были адресованы мне. Ждала, пока он поймёт, что моё присутствие в его жизни — не случайность, а закономерность, которую он просто ещё не осознал.
Не осознал то, что за каждым моим «всё хорошо» скрывается «обрати на меня внимание», а за улыбкой — отчаянная надежда на взаимность.
Но он не понимал. И, кажется, не собирался это понимать…

Красный.

Внутри разрасталась боль. Она заполняла грудь, давила на рёбра, мешала мне дышать. Руки дрожали, в горле стоял ком, по щекам текли слёзы.

Загорелся зелёный свет.

Я шагнула вперёд и остановилась.
Пальцы судорожно сжали телефон. Погасший экран отражал моё лицо — бледное, растерянное, застывшее в ожидании.
Еще один глубокий вдох и…

Я снова осталась стоять на месте. Красный свет…