Самоанализ
Я написал пятьсот стихов —
В два раза больше, чем Есенин.
Но он — как свет среди вершин,
А я — лишь отблеск в тихой сцене.
В моих строках не та глубина,
Не те оттенки, не те грани.
Бывает, рифма не слышна,
И мысль скользит, как в дымке сани.
«Бросай перо, ищи иной удел», —
Шепчет рассудок мне упрямо.
Но вновь рассвет меня застал
За строчкой, что зовёт упрямо.
И в три часа, сквозь сон и тьму,
Блокнот открыт — и вновь начало:
Я верю, вот — родилось то самое, в уму,
Что душу греет, что не пропало.
Спешу скорей его отдать
На суд страниц, где свет и тени.
А подождать? А переждать?
Но сердце рвётся без сомненья.
Так день за днём, из года в год,
Я строю мост из слов и грёз.
Пусть не пророк, но в свой черёд
Я мир чуть ярче сделать смог
В. К. 19.04.2026
Анализ архива
© Copyright: Виктор Карельский 2, 2026
Свидетельство о публикации №126041901444
Свидетельство о публикации №126041901444
Рецензии