Неужели опять к зелени нового лета
Клонят ветку сирени ветра пробегая,
Неужели песнь мощного снега пропета,
Жизнь совсем подступает другая?
Я пишу для себя, мой висок поседел.
Честно,— если кто не прочтёт и не надо.
Жизнь, как поэзия свой имеет предел:
Мы с рождения кружимся в танго распада.
Тарабанит капелью оконная серая жесть
И мечта, как лимон, не созрев загнивает.
Ты не знаешь, как будет и не знаешь как есть,
И почему безмятежною жизнь не бывает?
Ты напишешь, найдёшь и даже создашь,
Только рифмы текут, не зная сами, что значат,
Будет лето, сирень ты их впишешь в пейзаж —
Зарыдаешь тогда, когда осенью птица заплачет.
Постареешь, устанешь, поплетёшься в собес,
Будешь пить витамины, есть овсЯные каши,
Ты услышишь, как Ангелы трУбят с небес,
По несчастным истерзанным душенькам нашим.©
Эсхатология...
© Copyright: Людмила Витальевна Широкун, 2026
Свидетельство о публикации №126041901417
Свидетельство о публикации №126041901417
Рецензии