Вдали облаков плыли взбитые сливки,
И старый еврей тихо плача на скрипке,
Входил в двери неба, почти что без стука,
Едва незаметно для ангелов звуком.
И прячась в пальто дырявое ветра,
За крылья синиц, за плюшевым кедром,
За пламенем маленькой восковой свечки,
И треском поленьев во временной печке.
И каждую ночь он страницы листая,
Той книги, которая вечно живая,
И не имеет конца и начала,
Едва говорила, и долго молчала.
Он видел в ней жар и большое горнило,
И что будет завтра и что уже было.
Он видел мосты через времени пропасть,
В слоях ноосферы пропеллера лопасть.
Скрипач
© Copyright: Роман Четвертаков, 2026
Свидетельство о публикации №126041901046
Свидетельство о публикации №126041901046
Рецензии