я чужая

я не контролирую свою жизнь
мне не известен мой следующий шаг
существование продолжается как механизм
где кто-то другой выбирает «как»

они говорят от моего имени
но моего имени не говорят
я остаюсь между их линиями
как недописанный вариант

я не важна, это часть всего замысла
того, что был определён до нас
я это пауза внутри смысла
который не требует лишних фраз

я делаю шаг, но не мне решать
куда именно ставить ногу
меня переставляют, как запятую
чтобы смысл был удобен другому 

и моя жизнь двигается по плану,
но только не по моему
я как письмо без адресата,
которое всё равно дойдет не тому 

я стою в очереди за чужой жизнью,
подходит моя очередь,
и меня подменяют на месте,
не спросив, кем я была до

я расписываюсь в чьей-то судьбе,
не читая условий внутри,
мне говорят: «это ваша история»,
но я в ней не узнаю «себя» ни снаружи, ни изнутри

мне выдали голос, не мой по звучанию,
и текст, где ни слова про «я»,
и я говорю, не имея свободы
исправить хотя бы себя

и очередь тянется дальше за мною,
как будто я, только звено,
и кто-то другой встанет на моё место,
решив, что так и должно

и если спросят: «твоя ли это жизнь?»
я, может, впервые солгу,
просто кивнув в ответ
ведь для правды резона нет