На чердаке припал к коленям пыльный мяч,
И выцвел флаг над крепостью картонной.
Там наше детство — как быстрый скач —
Умчалось вдаль дорогою бессонной.
Мы так спешили сбросить груз опек,
Казалось, взрослость — то берег вольный.
Но каждый год, как будто скорый бег,
Нам в спину дышит тишиной безмолвной.
Сначала меряли мы рост по косяку,
Чертили метки, радуясь прибавке.
Теперь же время бьёт все по виску,
Стирая след мелков на той скамейке в парке.
Всё реже манит яблоневый сад,
Всё чаще в зеркале — чужой и строгий профиль.
И нет пути, чтоб повернуть назад,
Где в кружке детства — молоко, не кофе.
Оно уходит тихо, на носках,
Оставив нам лишь запахи и звуки:
Как ветер свищет в старых ивняках
И как сжимают нас родные руки.
Детство
© Copyright: Михаил Астрахов, 2026
Свидетельство о публикации №126041800721
Свидетельство о публикации №126041800721
Рецензии