Дом

Мой дом родной,
Ты был родным когда,
Среди разбитых улиц
и песка, я любви
не замечал порой
(всегда?).

Когда шатался пьяный,
Вдали шум поездов,
Точила зубы шпана,
И чудом меня, пронесло.

Где детской любовью,
Обожаю, люблю,
Очередную обиду
вдруг, завожу,
И коряво тебе
о чувствах скажу,
В полном цветов
и окурках двору.

А здесь,
Небывалый горизонт,
Из маленьких огней,
Без высоток и мостов,
Я стоял на холме:
"Звёзды падали мне
на рукав".
А ещё, ты держала
его за меня,
Головой, нежно
касаясь плеча,
Тихо шептали
друг другу слова.

Иль баще выпадает
пример,
Увлекательной
истории,
Ради фразы:
— "Едем ко мне?"
На что ответим:
— "Попозже".

Какой же искренний люд!
Я ведь сам таким всегда,
Не прикидывался,
Не притворялся,
Только, часто забывал,
Столько бегал от себя,
Попутно глядя в зеркала.
Наконец-то прибежал,
И Дорин Грея я застал,
В его обличии ужасном.
Столько мук и радости,
За десять лет переживал.
 
Ты всегда родной.
Пока я строил стены,
Мой дом, мой милый дом,
А ты не строил крепостей.
Ты хрустел под ногами
шишками,
Пускал ветра, жару и пыль,
Ночами холод разносил,
Никогда, ничего не просил.

Не успел вернуться, брат,
Пора уезжать домой (куда?).
Туда, где нету шишек,
Нет в продаже спичек.

Положено судьбой.
Кто б замыслы знал,
Но суть как раз и в том,
Что замыслы — неясны.