Собрать себя из всех осколков бытия,
С краями острыми, холодными, как льдинки,
Задача сложная, и, кажется, не я
Смотрю на мир из получившейся картинки.
Мои глаза, но в них отчаянье и грусть,
Померк весь блеск у потемневшего топаза.
С упрямством смертника за краешки берусь
Кусочков острых не сложившегося пазла.
Слагаю заново, и вот уже опять
Не получается привычною картина:
Откуда в ней седых волос за прядью прядь?
И сеть морщинок подросла на половину…
Все пальцы в кровь, а с них вишневая капель,
Осколки мелкие краями больно ранят.
А за окном уже мерещится апрель
Да звуки с запахами вешними дурманят.
За гранью грань слагаю свой автопортрет,
В нем солнце бликами весенними играет.
Не узнаю себя,там прежней меня нет.
Вернее, есть, но я совсем-совсем другая…
***
© Copyright: Ирина Михеева 7, 2026
Свидетельство о публикации №126041806573
Свидетельство о публикации №126041806573
Рецензии