мне натюрморт давно приснился

Мне натюрморт давно приснился. Так чуток был его мотив. Я, за концовку ухватив, потеряла суть. И кажется сейчас так ясно: как только кончилась строка, так сразу вздрогнула рука. А было ль, не было ль прекрасно? Ведь выстроились в существование точки. Их три всего отметила, а может, просто не заметила все остальные в мироздании. Средь окон, деревенских ставней, с горшком герани там, в углу, что умирала на виду у всех. И мы, возможно, вместе с ней всё опадали, как молочные листки, средь тех же серых помещений. И тихо так, и без стремлений, и будто не были близки. А правда, почему «как будто»? Ведь знаю: близки не были, всё точно! А где-то плыли. Как нарочно, появлялись, исчезали словно те смешные облака из детства, которым никуда не деться, что отражением живут в тебе. Отражение в глазах ребенка на опустевшем берегу...
Мне вдруг невыносимы стали те воспоминания. Но эта грусть во мне… она как мания, которую мне при рождении дали. И точки здесь идут совсем не в том порядке, словно запутались они, как я. И больно было, что нужны не тем. И никому, возможно, вовсе не нужны: ни облакам, ни герани, ни траве. И даже самому себе! Особенно себе — не мы!


14.05.2016.