* * * * *
Мне кажется, что я воскресший Бог,
В твоей душе пресуществлённый, –
В краю насупившихся блох
Ожесточеньем уязвлённый.
Но если медленно грести
В ладье, плывущей сквозь столетья,
То безмятежность умастит
Зигзаги злого лихолетья –
И жизни грязная рука
Сквозь пену жалящего смрада
Укажет пальцем в облака,
Где в снах утихшая отрада
Всё так же теплится, как Бог,
В твоей душе пресуществлённый,
В краю насупившихся блох
Неугасимым окрылённый.
* * * * *
***
© Copyright: Юлиан Смирнов, 2026
Свидетельство о публикации №126041800635
Свидетельство о публикации №126041800635
Рецензии