Он жил от века до порога,
Остатки фраз писал в тетрадь.
Он знал, что есть и нет Бога,
Он знал, как будто бы опять.
Он шелестел бумагой всуе,
И плавил свечи на столе.
Он знал, свечу его задует
Когда - то ветер в феврале.
Он торопился дно увидеть,
Бокал пустел в его руках.
Себя жалел и ненавидел,
Что пожирает его страх.
Строка за строчкой, каплю - в море,
Он рвал по ветру паруса.
И босиком ходил по полю,
Когда жива была роса.
Писал во сне, в ночи и утром,
Он плавил строки у огня.
Он, может, был и моим другом,
Но оказалось, писал всё я.
Он
© Copyright: Андрей Зорькин, 2026
Свидетельство о публикации №126041806122
Свидетельство о публикации №126041806122
Рецензии