Строка
держит Смысл,
как факел
над Бездной,
Вплетая
Вселенную
в ткань тишины.
Луна,
словно грим,
на мордашке
Небесной,
А город наш -
грим
на мордашке
Земли...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.