Мои раны зияют открыто,
Но всё же что-то еще не забыто.
Как будто в осень стучится лето
Сквозь паутину и дым сигареты.
Я не знаю, что там болит сильней —
Тоска по дому или по ней.
Стою у двери, держусь за скобу,
Никак не выберу путь или судьбу.
А за окном рябина, как кровь,
И чья-то прочая нелюбовь.
Сосед опять заводит пластинку,
Про чью-то вечную вечеринку.
Ну да и ладно. Простуженный пёс
Скулящим эхом застыл от звёзд.
Мне бы напиться, да только лень,
И так пройдёт ещё этот день.
И только память, как грязный снег
В моём апреле замедлит бег.
И что-то важное, вроде слов,
Пропало где-то среди углов.
Мои раны зияют открыто,
Но всё же что-то еще не забыто.
Как электричества тусклый свет
В парадной, где больше никого нет.
Никого нет
© Copyright: Юрий Курышев, 2026
Свидетельство о публикации №126041805549
Свидетельство о публикации №126041805549
Рецензии