да, я облажалась

Я не люблю, когда всё красиво и правильно.

Меня тошнит от этих вылизанных слов
про «принятие себя» и «свет внутри».
Будто человек — это открытка с закатом,
а не существо, которое врёт, злится, ошибается
и иногда ведёт себя как последняя дрянь.

Ошибки?
Да мы из них состоим.

Ты сказал лишнее —
и смотришь, как человек напротив сжимается.
Ты струсил —
и потом долго делаешь вид, что так и надо.
Ты предал по мелочи,
но внутри знаешь — это было.

И вот тут начинается самое мерзкое:
не сама ошибка,
а то, как мы изворачиваемся,
чтобы не назвать её своим именем.

Придумываем причины,
перекладываем вину,
делаем вид, что «все так делают».

А потом удивляемся,
почему внутри гниёт.

Честность — она неприятная.
Она как холодная вода в лицо:
резко, больно, без романтики.

Но только в этом есть хоть какая-то жизнь.

Сказать: «Да, это я облажался».
Не скулить, не оправдываться,
не делать из себя жертву.

Просто признать.

И вдруг — странная вещь —
становится легче дышать.

Потому что вся эта гниль
держится только на одном:
на страхе быть настоящим.

А как только перестаёшь прятаться,
остаётся не мерзость —
а человек.