На древних свитках

Нет больше силы вспоминать
Прошедших дней былые вёрсты.
На древних свитках из берёсты
Была земная благодать.

А нынче тучи в небесах
И солнце прячется упрямо.
Не нами вырытая яма
Сформировала общий страх.

Перебирая каждый шаг,
Мы, как по льду, едва ступаем,
Всё грезя возрождённым маем,
Не ведая, кто друг, кто враг.

И по спирали мчимся вниз,
Пытаясь выйти на вершину,
Толкая всех попутно в спину,
Кроя из глупостей девиз.

Под отблески слепых огней
Перевернулось всё на свете.
Играют взрослые, как дети,
Но эти игры всё страшней.

Слезами тут не обойтись.
Они, возможно, лишь начало.
Не будет так, чтоб всё молчало,
Стремясь хотя б немного ввысь.

Не век же нам лежать в грязи,
Когда-то надо отмываться.
Но раз лишь с первого абзаца,
Потом хоть сколько голоси.

За поворотом поворот
На расстояньи новой пули.
Так хочется, чтобы вернули,
Да только всё наоборот.

Нет силы вспоминать, но всё ж,
Ещё сложней забыть такое,
Когда лишь видимость покоя,
Когда приставлен к горлу нож.

Всю несуразность бытия
Я, как умею, понимаю.
Но не молчу, идя по краю,
Пусть даже и дойду не я.