Мы так любили их музеи -
Уфицци, Прадо, Колизеи,
И Нотр-Дам, и Пантеон,
Смотреть с восторгом, как упало
На купола Святого Павла
С утра тумана покрывало,
И как величественен он.
Но буря мглою небо кроет,
А крот истории всё роет,
Их бог убог и шилом брит,
И ничего уже не строят
Тевтонский гений, гордый бритт.
Что надо всеми правят грозно
Их мрамор, патина и бронза,
Поверит только полный псих.
Там всё ещё блестят витрины,
Колонны в ряд, висят картины,
Но есть конкретные причины
Не верить в будущее их.
Покуда статуи надменны,
И вальс доносится из Вены,
Грядут большие перемены
В поднадоевшем статус-кво,
Тот мир, к которому привыкли,
Толкали к пропасти не вы ли,
Зане могильщики его?
А здесь под облаком высоким
Исходит плодородным соком
В краю родных осин земля.
Но гворливо-деловиты
Об этом не расскажут гиды
У Новгородского Кремля.
После Рима
© Copyright: Владимир Захаров, 2026
Свидетельство о публикации №126041804088
Свидетельство о публикации №126041804088
Рецензии