***

Вы меня простите, мне бы чуть согреться…
Голосом сопрано:«нет» -сказало меццо..
Я пошёл до края, где не слышат  боли,
Где чужие лица , где чужие роли,
Где тепло по списку, где любовь — по квотам,
Где смеются  пискло или пьют до рвоты.
Стал стучать  не в двери — а стучать по венам,
Разливаться словом, обнажаться нервом..
В храме мне казалось: вот он — Свет- спасенье…
Но гасили свечи- до прикосновенья…
Я учился молча не просить участья,
Разменял на мелочь даже крохи счастья…
Притворялся сильным, зашивал прорехи,
А внутри - стук в двери отзывался  эхом…
Я искал не крыши — я искал ладони,
Чтоб я был услышан- вами - без агоний…
Чтобы не  скитаться, не ломаться в крике…
Чтоб не заблудиться в мире многоликом…
И теперь стою я —весь до нитки грешный,
То чужой- до боли, то до боли -здешний…
Я придумал это… Сам во всё поверил… 
Мне бы чуть согреться… Я  стучу к вам в двери….