Наш мир прогнил, ничЁ святого.
Барыги травят малышей.
А девушки считают то, что
К ним должен падать каждый шейх.
Она с обложки Ins***ram,
И думает, что вся на стиле,
Но получается тут как,
Таких ещё бесчётно в мире.
Влюбиться в них — играть в рулетку.
Сегодня, может, повезёт,
Она напишет, будет милой,
А завтра просто бросит в блок.
Для них качели — это норма,
Играют в холодно и горячо.
Всё потому что внутри пусто,
Они работают лицом.
Затронем младших,
Это нечто, их воспитание ушло.
Создался некий культ ребёнка,
Им потакают хоть бы что.
Родители забили болт,
Они и сами ещё дети.
Дают мобилу и вперёд
Мол откуп получился некий.
А там разводят, губят жизни,
И дурят детские умы.
Быть может это не случилось,
Коль воспитали их они.
Прогнивший мир
© Copyright: Семён Примакин, 2026
Свидетельство о публикации №126041802584
Свидетельство о публикации №126041802584
Рецензии