Натура

В мансарде пахло скипидаром и весной,
Маэстро ждал шедевра, споря с полотном.
Он выводил гранаты, чайник расписной,
И прятал кисти под измазанным столом.

Вошла она - как шторм, как праздник, как гроза,
Стряхнула шаль, презрев условности эпох.
У живописца нервно дрогнула слеза,
Масштаб натуры сбил его в тот миг врасплох.


        А жизнь всегда смеётся громче, чем эскиз,
        В ней нет прямых углов и правильных картин.
        Летят холсты на доски свежим маслом вниз,
        И бутерброд, и холст - закон для них один!


Не вынес гений этой правды без прикрас,
Открыл окно и вышел в уличный галдёж.
Искусство - тлен, а тут такой боезапас,
Что ни в один набросок точно не впихнёшь.

Натурщица вздохнёт, поправив свой берет,
Поставит джезву на огонь, мурлыча джаз.
Смахнёт палитру, скажет: как смешон сюжет!
И хитро щурит изумрудный  глаз.

Ведь красота не терпит рамок и холстов,
Она жива, пока в ней пульс, пока в ней смех.
Творец сбежал, но мир к гармонии готов,
И этот гимн весне звучит сейчас для всех!

Вскипает кофе, пахнет южной суетой.
Сбежавший мастер пьёт на улице вино.
А муза правит этой вечной красотой,
И маслом вниз упасть шедеврам суждено.


---
https://suno.com/s/0eIYzcEgY0UvWqOt