Небеса на плечах

Мне говорят: «Твой путь достоин славы», 
А я смотрю со страхом с высоты, 
Как будто я чужое взял без права 
И выстроил из воздуха мосты. 

Я сшил из достижений этот полог, 
Но внутренний судья не спит в ночи, 
Он шепчет мне, что замысел не долог: 
«Ты узурпатор. Спрятаны ключи». 

В чём смысл этой странной пантомимы? 
Зачем мы превращаем в пепел труд? 
Мы в собственном успехе — пилигримы, 
Что в страхе ждут: сейчас их проклянут. 

Быть может, этот страх — печать творящих? 
Защитный круг от гибельной гордыни? 
Глупец не видит бездн, внизу кипящих, 
Считая безупречным всё отныне. 

А тот, кто смотрит в зеркало с тревогой, 
Не веря монументам и словам, 
Тот просто судит сам себя столь строго, 
Чтоб не позволить рухнуть небесам. 

Он строит храм, не веря, что достоин 
Ступать по этим мраморным полам. 
Не самозванец он. А вечный воин, 
Чей главный бой проходит где;то там... 
Внутри.