Не холодом камня, а молодой травой.
Сквозь трещины плит пробивается, а значит
Живая, она и упрямая сила, не подобная земной.
Там души не плачут — им ветры поют,
Им солнце посылает на ладони тепло.
И кажется: мёртвые очень просто живут,
Чуть тише, чем мы дышим на машин лобовое стекло.
Берёзы, как свечи, стоят у оград,
Листвой шепчут имена без конца.
И воздух не наполнен скорбью, а взгляд —
Как будто ты встретил, и не уйти из-под венца...
Идёшь между дат — и не чувствуешь страх,
А только весну, что сильнее утрат.
Как будто душа — которая в цветах,
Что снова вернутся, когда не будет денежных трат.
И май на могилах — не горе, не боль,
А память, что тянется к свету сквозь тьму.
И шепчет земля: “не надо, грустные песни не пой"…
Они просто вернулись домой — к своему.”
В мае кладбище дышит иначе
© Copyright: Маргарита Виттих, 2026
Свидетельство о публикации №126041707817
Свидетельство о публикации №126041707817
Рецензии