Жарко на поле, смерть заметает следы

Жарко на поле, смерть заметает следы.
В пламени боя произрастают кресты.
Здесь побеждают и  умирают навек,
Так вырастает в схватке с войной человек.
Кто-то из смерти изображает цветок,
А в сантиметре пуля пройдёт волосок,
Сжатое сердце выбросит страх из груди,
Бывшие клерки – воины новой страны.
Пот и мозоли, серая пыль на висках.
Это не игры, искры горят на глазах,
Танки маршрутом без остановок идут,
В грохоте взрывов нервы сиреной ревут.
Чувства засохли, пальцы сжимают штурвал,
Крики и вопли крутят войны ураган,
Чёрт наступает, остервенело дыша,
С тихой молитвой руки берут калаша.
Кто мог подумать, враг, как и я, человек.
В этом безумье правды теряется след,
В чём же победа? Низко висит небосвод,
В грязном окопе ангел-хранитель поёт.
Наша победа, только не наша война,
Белое с чёрным не сочетать никогда,
Мы разделяем веру от сытных котлет,
Там, где мы будем, снова проявится свет.
Пусть нас сжимает чёрная жаркая сталь,
Мы понимаем, кто-то от Бога устал,
Мы возвращаем Богу победный венец,
Мы возрождаемся, – и это ещё не конец.
Славы не будет, тушим безверья пожар,
На пепелище снова появится храм,
Строем и маршем мы перед Богом пройдём,
Мы возродимся и никогда не умрём.