Дожуём до понедельника

Опять этот вкус — пресный, как вата во рту.
Опять этот день — будто вчерашний банкет.
Те же конфеты тоски я снова жую,
Глотаю слова, которых давно уже — нет.

И чужая обида застряла в зубах,
От чужих побед- привкус жести ржавой.
Мы так долго жуём чей-то чёрствый страх,
Что свои аппетиты  сочли отравой.

А потом удивляемся — где же восторг?
Где тот сок, что должен брызгать из спелого яблока?
Мы жуём. Просто жуём. День за днём. День за днём..
Дожуём до понедельника… и будет нам сладко…               

Выплюнь резину старых, прокисших обид,
Они не твои…. Не по рангу.
Хватит ставить свой день на бесконечный репит .
Ты не мусорный бак для чужого тумана.

Жизнь твоя-не диван и не роль на бегу!
Не трибуна для приговоров и сплетен.
Она — почва. Где можно упасть. И взойти.
Где сама ты - и сад, и садовник и ветер.

Ты живи — не для одобрения в чужих зеркалах,
А для блеска в глазах, для дрожи в ладонях.
Чтоб из сердца, когда его спросят: «Как жить?» —
Молча вынуть цветок. Или молнию. Или огонь….

17 апреля 2026