100 Сказка о парне, который искал правду

В одном ауле, затерянном среди таких же высоких гор, как наши, жил молодой джигит по имени Азамат. Был он силён, как барс, быстр, как горная река в половодье, и горяч сердцем, как угли в кузнечном горне. Но было у него одно беспокойство: Однажды сидел он на ауле и люди спорили о чем-то и не могли прити к соглашению. Он их слушал долго и думал, почему они не могут найти решение. Раз существует на свете правда то они должны найти эту правду, но они не могли ее найти.  никак не мог он найти правду. Тогда он удивился и начал спрашивать у стариков на годекане:
— Что такое правда?
— Правда — это то, что говорят старшие, — отвечали одни.
— Нет, — возражали другие, — правда — это то, что написано в старых книгах.
— И то и другое — ложь, — шептали третьи, — правда — это то, что ты видишь своими глазами.
Слушал Азамат, слушал, головой кивал, а на душе у него было смутно, как в ущелье перед грозой. «Если правда у каждого своя, — думал он, — то где же одна правда на всех? И зачем тогда люди спорят до хрипоты и убивают друг друга во имя правды?»
И решил он тогда отправиться в путь. Собрал в дорогу бурку, кинжал отцовский, краюху лепёшки, что испекла мать, и пошёл туда, куда глаза глядят. «Пойду, — сказал он себе, — найду самого мудрого человека в мире и спрошу у него, где живёт правда».
Шёл он день, шёл два, шёл неделю. Перевалил через три хребта, пересёк четыре долины, обошёл пять аулов. Люди встречались ему разные: добрые и злые, щедрые и жадные, говорливые и молчаливые. Каждый давал ему совет, каждый указывал дорогу, но дороги эти расходились в разные стороны, словно ветви старого дерева.
Наконец на седьмой день пути вышел он к подножию огромной горы, вершина которой уходила в облака, так что и орлам, говорят, было трудно на неё взглянуть, не зажмурившись от солнечного блеска. А у подножия горы, в маленькой пещере, жил отшельник. Был он так стар, что время забыло о нём: борода его свисала до пояса, белая, как первый снег, глаза были провалены глубоко, как два высохших колодца, но в них, если приглядеться, горел огонь, не тот, что жжёт, а тот, что светит, не согревая, но озаряя путь.
— Здравствуй, дедушка, — сказал Азамат, склонив голову. — Мне сказали, что ты самый мудрый на свете. Скажи мне, где живёт правда?
Отшельник долго молчал. Молчание его было тяжёлым, как мешок с камнями, но чистым, как горный ручей. Наконец он открыл рот и произнёс:
— Правда живёт на вершине этой горы. Поднимись туда — и ты её увидишь.
Обрадовался Азамат. Поблагодарил старика и начал восхождение. Сначала тропа была широкая и пологая, как улица в ауле. По бокам росли цветы, пели птицы, и солнце ласково гладило спину. «Легка дорога к правде», — думал джигит.
Но чем выше он поднимался, тем труднее становился путь. Тропа сужалась, превращаясь в каменную полку, где едва могли разминуться две копытца. Цветы исчезли, птицы смолкли, и вместо их пения завывал ветер — злой, холодный, как обида старика, которого обманули. Камни осыпались под ногами, и каждый неверный шаг грозил падением в пропасть, где внизу, далеко-далеко, кипела и пенилась горная река, похожая на разъярённого змея.
Азамат карабкался, цепляясь за выступы, за корни деревьев, что чудом держались на голых скалах. Руки его были в крови, ноги дрожали от усталости, но он не останавливался. «Я должен найти правду, — шептал он обветренными губами, — я должен».
На третий день восхождения, когда солнце уже дважды уходило за горизонт и дважды возвращалось, он достиг вершины. Но вместо того, что он ожидал — вместо сияющего трона, вместо прекрасной девы с весами в руках, вместо книги, где золотыми буквами написаны все ответы, — он увидел... пустоту.
Вершина была плоской, как стол. В центре лежал обычный камень — серый, невзрачный, каких тысячи в горах. На камне сидел нищий старик в рваных лохмотьях и грыз чёрствую лепёшку, раскрошившуюся в его беззубом рту.
— Кто ты? — спросил Азамат, разочарование жгло его сердце сильнее, чем усталость — ноги.
— Я — правда, — ответил старик.
Азамат рассмеялся. Смех его был горьким, как полынь.
— Ты — правда? Но я искал тебя так долго, перешёл через горы, рисковал жизнью, и вот что я нашёл? Нищего на голой скале? Где твоё величие? Где твоя сила? Где твои сокровища?
Старик не обиделся. Он только посмотрел на юношу — и в этом взгляде была такая глубина, что Азамату показалось, будто он падает в бездонный колодец, где на дне мерцают звёзды.
— Ты искал правду, — сказал старик тихо, но голос его разнёсся по всей вершине, как гром, — но ты не знал, как она выглядит. Ты ждал, что она будет в золоте и парче, а она пришла в рубище. Ты ждал, что она будет говорить громко, а она шепчет. Ты ждал, что она будет удобной и приятной, а она горька, как моя лепёшка.
— Но как же так? — воскликнул Азамат. — Если ты — правда, почему же ты не в каждом доме? Почему люди ищут тебя десятилетиями и не находят?
— Потому что, — ответил старик, и в глазах его мелькнула печаль, — потому что правда не приходит к тем, кто не готов её принять. Люди хотят правду, которая льстит им. Правду, которая оправдывает их поступки. Правду, которая говорит: «Ты хороший, ты прав, остальные — дураки». А я прихожу к ним и говорю: «Ты ошибся. Ты был неправ. Посмотри на себя со стороны». И они прогоняют меня, потому что смотреть на себя со стороны — это больно.
— И что же мне теперь делать? — спросил Азамат, опускаясь на колени. Усталость навалилась на него всей тяжестью пройденного пути.
— Возвращайся в свой аул, — сказал старик. — И там, среди обычных дел, среди лепёшек и чая, среди ссор и примирений, среди крика ослов и смеха детей — там ты встретишь меня снова. Но запомни: правда не любит тех, кто ищет её напоказ. Правда любит тех, кто живёт по ней. Не ищи правду вне себя. Смотри внутрь. И когда ты перестанешь её искать — она сама найдёт тебя.
С этими словами старик исчез. Растаял, как утренний туман, оставив после себя только запах полыни и далёкого дождя. А на камне, где он сидел, Азамат увидел одну-единственную вещь — маленькое, выцветшее зеркальце. Он поднял его, посмотрел в него и впервые за многие годы увидел себя не таким, каким хотел казаться, а таким, какой он есть. И это было тяжело. Но это была правда.
Азамат спустился с горы. Вернулся в свой аул. И люди, глядя на него, удивлялись: что-то изменилось в парне. Он стал меньше говорить о правде, но больше поступать по правде. Он перестал спорить со стариками, но начал слушать. Он перестал искать правду по всему свету, но нашёл её в своём сердце. И когда его спрашивали: «Азамат, ты нашёл правду?» — он улыбался и отвечал: «Она всегда с нами. Просто мы не хотим ее слышать».