Не говори, что есть любовь.
Я в это всё равно не верю.
Бывает, что играет кровь,
И ты стучишься в чьи-то двери.
Кого-то за руки берёшь,
Кому-то что-то обещаешь,
И обещая знаешь — ложь,
И лжёт она, и ты прощаешь.
Ты к ней приходишь вновь и вновь,
С ней так легко, и ты доволен.
Что хочешь с ней ты делать волен,
Но только это не любовь.
Нас часто мучит жажда тел
Куда сильней, чем жажда духа…
Ты извини, что я посмел
Об этом вслух, а не на ухо.
Монолог циника
© Copyright: Яков Циперович, 2026
Свидетельство о публикации №126041706066
Свидетельство о публикации №126041706066
Рецензии