Баллистика навылет

Мне твердили: за кладбищем, в поле,
Где бурьян подпирает луну,
Не лежат, мол, такие по воле.
Я и сам этот ад прокляну.
 
Да, я знаю про сплетни старушек,
Про глухое презренье родни.
Их пальба словом с башен и пушек,
Не коснутся. Мы в землю вросли.

Где не воют шакалы средь ночи,
Где покойник — лишь часть тишины.
Только память, как волк-одиночка,
Смотрит в пропасть с твоей стороны.

Этот гул, этот скрежет железа,
Что врастал в мой надломленный стих.
Этот шёпот: «Исчезни... исчезни...» —
Из глубин сновидений твоих.
 
А потом — обжилась, как в подсобке,
В чердаке головном, в тишине.
И нажала незримые кнопки,
Разжигая тот гром в глубине.

Так случилось. Никто не заметил,
Как я падал с открытым лицом.
Просто мир стал внезапно бесцветен.
Просто выстрел нас сделал концом.

Я лежу, где крапива и мята,
Где не служат ни тризн, ни речей.
Только ветер гудит виновато
Над полынью забытых ночей.
 
Что ж, наружу прорвался свинцовый
Недосказанный твой приговор.
И на грешное это вот слово
Не найти мне ответ до сих пор.

Потому что на Страшном и честном,
Я скажу, презираем в молве:
«Я не сам, но тебе было лестно,
Застрелиться в моей голове».


*** Бойков Ю.Б. (15.04.2026) ***